Hace ya unas semanas asistí a los XXI Encontre d’Escriptors: La literatura digital, unas jornadas coordinadas por LAURA BORRÁS (UB) con un enfoque muy amplio dentro de la producción digital, poesía digital, narrativa hipertextual, ciberteatro, literatura colectiva, blocs, wikis, crítica literaria electrónica… también se abordaron temas más prosaicos como la literatura digitalizada, con una mesa redonda y debate en la clausura: Literatura digital i mercat. “El futur del llibre: e-books i altres”. El Bolg de Literatura Electrónica. Cervantes Virtual, ha publicado –en castellano- unas reseñas sobre las jornadas que podéis consultar en el enlace. LITERATURA TOTAL Pero lo que quiero destacar en este post, es la intervención de BERTA RUBIO - de cuyo bloc estoy sacando la información- en la mesa redonda sobre Lectures i lectors de la literatura digital y su hallazgo del término Literatura Total, frente al mecanicista y desafortunado de Literatura Digital, haciendo una brillante mimesis entre el concepto de Drama Total de la ópera Wagneriana y estas obras en la que convergen: texto, sonido, voz, imagen, azar, juego, tipografía, movimiento, color…interactividad… Sigue leyendo...

Juan Rulfo (1918-1986) no fue un escritor muy prolífico, aún así está considerado una de las cumbres de la literatura latinoamericana y mundial. Destacado miembro de la denominada "generación del 52", fue, junto con Borges, una figura de indiscutible referencia literaria. En Pedro Páramo, la obra que nos aventuramos a "hacer comentario", brilla por sí mismo el realismo mágico, género muy dado en la literatura latinoamericana durante todo el siglo XX, en especial a mediados de dicha centuria, donde destacaron figuras como Borges, Carpentier, García Márquez, el propio Juan Rulfo y otros como Reinaldo Arenas. Así pues, Pedro Páramo surge estilísticamente afín a su tiempo; su contenido es otra historia. Los temas tratados en Pedro Páramo son varios; desde la venganza, encarnada en la voluntad de una madre que le pide a su hijo que se cobre lo que se les debe, la muerte, como elemento omnipresente en cada párrafo, lo sobrenatural, el caciquismo y la religión. Pero si podemos hablar de un tema en concreto hemos de referirnos a "lo rural", elemento temático que impera como tema propiamente dicho y por el que transcurre todo lo demás. Como es habitual en este blog no voy a desentrañar nada de la historia, sino que me encargaré de abrir el apetito literario, ese apetito que nos empuja al engullimiento de páginas y páginas. Se trata de una obra bastante corta aunque de una dificultad notable en la lectura si tenemos en cuenta su estructura y forma narrativa, que puede despistar al lector primerizo de Pedro Páramo. De hecho, ésta es una obra que requiere de varias lecturas y, como paladar que se adapta a un buen vino, el buen lector debe acomodarse al libro para así saborear toda su belleza y espíritu trágico. Así que, como queda patente, Pedro Páramo es una novela exigente que le pide al lector cierto esfuerzo. Pedro Páramo es una tragedia, la tragedia de una Comala viva y una Comala muerta. En sí, la muerte no es más que el reverso de la vida, una vida invertida donde aún resisten la memoria y los recuerdos. La pena, el dolor, la infelicidad, la maldad, la revolución… sobre todo ello y más nos habla Juan Rulfo con maestría literaria y una gran imaginación. Es un libro, por así decir, eminentemente emocional, o al menos así me lo parece. Es una historia dura, una historia de muertos que anduvieron vivos, una historia difícil por su calado humano, una historia que va más allá de lo respirable, una historia que narra la realidad de los a priori paraísos rurales... en definitiva, una cita ineludible para el lector con lo real y lo fantástico.■ Sigue leyendo...

Momo es un libro escrito por el alemán Michael Ende que fue publicado en 1973. Es, junto con La Historia Interminable, una de sus obras más celebradas. Con una prosa sencilla, sus novelas van dirigidas a un público juvenil e infantil. Pero hablemos de Momo, un gran libro no apto para muchos. Esta historia supone toda una protesta, un llamamiento a los Hombres a que reconduzcan sus vidas manteniendo el control por ellos mismos; es casi un llamamiento a la rebeldía y a la lucha, a la lucha contra los hombres grises que se adueñan de nuestro tiempo. Y es que qué gran verdad la que se cuenta en Momo. Hoy en día las relaciones humanas se reducen a instantes fugaces, lo que provoca un profundo distanciamiento. Hoy, engullidos en la sociedad de lo extremadamente individual, vivimos condenados a ser meramente máquinas productivas que trabajan para el sistema. Sacrificamos todo nuestro tiempo en pos de una idea de progreso a cambio de la felicidad que producen las cosas más sencillas, como la tranquilidad. Amadores de lo inmediato, hoy más que nunca nos creemos alejados del chimpancé. Innaturales son nuestras vidas, llenas de artificios y de sensaciones inducidas. La sociedad se sustenta bajo los amañamientos de una vida en realidad insalubre, siendo la cruda realidad la de las relaciones hipócritas y sin ser. Y eso también lo denuncia Momo, preguntándonos algo así como: ¿Qué es lo que queréis?, ¿qué vida queréis para los niños?, ¿de verdad es rentable sacrificar vuestro tiempo y vuestras vidas en una idea de crecimiento económico que nos llena de un bienestar basado en el tener y no en el ser? Momo es sin duda una apariencia fantástica de nuestra realidad, un reflejo de la decadencia humana hacia el gran hito que supone ya en la actualidad la deshumanización masificada: ¿Y quién es el ser deshumanizado? Pues el ser tener, insensible y abducido. Momo es, en definitiva, una gran verdad. Vivimos en definitiva la vida engañados bajo las premisas de una vida que se supone que es de bienestar. El materialismo extremo no se entiende hoy en términos filosóficos para diferenciar un mundo sensible o un mundo real; hoy, el materialismo, se distingue por otras acepciones de su extensa semántica. Y es que somos más felices por haber comprado un pantalón que por habernos encontrado con un viejo amigo. Las relaciones humanas, como ya en desuso, algo pasado… ¡qué calamidad! Y eso también lo denuncia Momo, que encarna la vida, la inocencia, la imaginación y la felicidad. Más que nunca vemos los humos de los hombres grises contaminar nuestras vidas. No somos dueños de nuestro tiempo, no, claro que no. Trabajar y trabajar, solamente eso, ser productivos y más productivos, sólo eso. Te chantajean, te hunden, no te dejan vivir… ¡la hipoteca!, ¡el plasma!, ¡el…! ¡Qué inútiles serán nuestras vidas si nos reducimos a eso, a seres de consumo, si perdemos las últimas gotas de alegría, si nos vendemos definitivamente a los hombres grises, encarnación del banquero, del político interesado, del mercader, del mafioso... ¡¡Y qué final tan indigno para un ser Humano que se ha demostrado a sí mismo tan grande y prepotente, tan magnánimo y fuerte, para luego caer con la misma fuerza de sus estampidas en un infierno de falso progreso dominado por una oligarquía!! Leyendo a Momo no podía entender cómo el sistema no lo censuró, y es que es un libro peligroso para la realidad de nuestro tiempo. Es un libro que interesa a muchos pero al que en realidad nadie hace caso. Esa es nuestra democracia, te deja patear, gritar, llorar… pero nadie te escuchará… Hoy todo es gris. En fin, Momo pasa a mi estantería de libros de lucha y de formación revolucionaria, junto con 1984, Fahrenheit 451 y otros cuantos más (no muchos).■ Sigue leyendo...

El Extranjero fue publicado por primera vez el año 1942 y supone la obra que coloca en escena al franco-argelino Albert Camus, que posteriormente recibiría el Premio Nobel en el año 1957, tres años antes de su muerte en un accidente automovilístico. El Extranjero pone bajo relieve el vacío y el absurdo de la existencia, es una expresión de lo meramente material de la vida y de lo superficial de las cosas por muy hondas que estén. Si se atisba cierta profundidad es posteriormente desmitificada, pues no es sino descubrir nuestra superficialidad oculta: lo trascendente debería por lo tanto quedar inaccesible e indescifrable o no quedar al descubierto ante la insípida sensibilidad de un indolente como Mersault, protagonista de la novela que comentamos y a quien todo le da igual. Ni afectos, ni sentimientos humanos, nada, en este libro eso no existe como buena muestra de la deshumanización del Hombre. Todo queda sumido bajo el yugo del absurdo y bajo la premisa “qué más da una cosa que otra” pues nada importa, todo queda bajo el paisaje de la indiferencia. En El Extranjero, la mirada del nihilista es contemplativa, pasiva, casi actúa por mero reflejo corporal, como cuando nos movemos por el susto y actuamos bajo un instintivo manotazo al aire para protegernos de a saber qué cosa invisible. El único sufrimiento apreciable es existir. Esa prosa clara, concisa, lacónica, no hace más que inquietar al lector de El Extranjero. Te sitúa en un plano de casi atemporalidad, como si los hechos pasaran de un sitio a otro con un chasquido de dedos. Camus nos deslumbra con una prosa descriptiva, brillante en su medida, limpia y sin fisuras. Como buen existencialista, nos adentra en las tinieblas del espíritu humano, un espíritu que actúa sin razón clara, condenado al absurdo de su hacer o a la mentira de un objetivo, de una meta: ensoñaciones del Hombre que quiere darle sentido a las cosas que no la tienen. Camus representa junto con Sartre una de las más brillantes prosas existencialistas del s.XX y podemos situarlo sin dudar entre los más destacados autores de la Historia Universal de las letras, al ser un referente literario insoslayable y el ojo de una época convulsa no ausente de la famosa Náusea; una época no ausente, en definitiva, de amargura y del sin sabor que deja la sangre. En definitiva, Camus nos muestra en El Extranjero el desencanto, el mismo desencanto de una época que podemos ver reflejada en Sartre o en Hesse, incluso en Cioran y otros más; sus ecos hoy se escuchan con la misma fuerza, sólo que se hace oídos sordos: hoy la esperanza suena con más firmeza que la verdad, y el hombre tropieza una y otra vez... Cada generación lo único que hace es levantarse de nuevo. Y después de leer El Extranjero quién, con un poco de decencia y de decoro, no puede sentirse un poco extraño entre los hombres, un extranjero en su propia sociedad, una especie de apátrida en el mundo de las ideas; quién puede, en definitiva, resistirse a la idea de que es un extranjero, un hombre un tanto indiferente al obrar común que nos convierte en monstruos ante los ojos de la “normalidad”.■ Sigue leyendo...

Hoy quiero hablaros de Cuatro amigos, de David Trueba. Una novela que, como su propio nombre indica, trata de la vida contemplativa de unas monjas de clausura en un convento del siglo XVI…..o bueno, quizás no, pero, a que si fuera una traducción del título de una película en inglés me hubierais creído? Jeje En realidad, esta historia comienza un verano cualquiera Sigue leyendo...

Todo comenzó una lluviosa mañana de diciembre del otoño pasado, lo cual no es mucho decir, teniendo en cuenta que hemos tenido uno de los años más lluviosos desde que se guardan registros. Sigue leyendo...

Fue un 4 de septiembre de 2006 cuando este blog vio la luz por primera vez con un comentario sobre el relato LA METAMORFOSIS, del siempre inquietante Franz Kafka. Hoy, cien entradas después, vuelvo a recrearme en este fascinante escritor, creador de unas historias tan ricas en ideas como variopintas en originalidad, tan esperpénticas y paranoides como cotidianas y cercanas. Cuando uno habla sobre Kafka no tiene más remedio que deshacerse en elogios. Para recordar aquella primera entrada sobre su más célebre relato, podéis pinchar sobre el siguiente enlace: Sobre Kafka y LA METAMORFOSIS. Pero dejemos de escribir sobre el pasado, pasemos al texto y al comentario, adentrémonos en Kafka e intentemos recorrer sus vísceras: unas entrañas literarias. «El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada mas para hacer tropezar, que para que se siga su rumbo» (Franz Kafka, Consideraciones acerca del Pecado). Esa cuerda es la humanidad. Nos tambaleamos sobre ella como cabra que sigue a su pastor por un camino pedregoso. Pero no es una cuerda, es un montón de piernas colocadas en forma de zancadilla. La única forma de no caer es pisar sobre esas piernas. También se puede dilucidad que la cuerda es la verdad y que andar sobre ella resulta arduo. De una forma u otra, esa cuerda sobre el suelo simboliza el transcurrir del hombre en la vida y sobre el mundo, un mundo en el cual se erra de forma natural. «Todos los errores humanos son fruto de la impaciencia. Interrupción prematura de un proceso ordenado, obstáculo artificial levantado al derredor de una realidad artificial» (Franz Kafka, Consideraciones acerca del Pecado). Y siguiendo la estala del párrafo anterior, seguimos hablando de las "erraduras" de los Hombres. La impaciencia es uno de los males de nuestra vida artificial, un mal que nos quiere sumir en inmediatez y prisa. Hemos creado un sistema de precipicios donde los seres son lo que poseen y donde en consecuencia lo que poseen es lo que son. La vida humana se muestra macabra y real de esta forma: es un vertedero, un montón de objetos desechados. Los objetos tirados son nuestro pasado, su descomposición es la muerte. ¡¡Va a resultar ahora que ser inmortal a la manera clásica puede conseguirse si nos afianzamos un conserje que deje estirpe en cada generación y que aguarde todos nuestros objetos con celoso empeño!!. «El poseer no existe, existe solamente el ser: ese ser que aspira hasta el último aliento, hasta la asfixia» (Franz Kafka, Consideraciones acerca del Pecado). Solamente existe lo que vive en nosotros. Es una preposición existencialista clara. Lo que vive fuera de nosotros es una simple quimera de los sentidos, no podemos poseerlo realmente porque no se aloja dentro de nosotros. Hablar del ser es casi adentrarnos en los entresijos de la metafísica, uno hilos demasiado subjetivos para poder ser lo suficiente claros para todos. No existe una idea universal real sobre el ser; solamente los utilitaristas han dejado la triunfal idea de que somos lo que tenemos. Una idea que pervive y que nos sume en otro de esos precipicios donde caemos sin cesar: en que la felicidad constituye una multitud de objetos que supuestamente te hacen la vida más fácil... y al ser más inútil (pero esto último no se dijo, son los efectos secundarios). «En un tiempo no podía comprender porqué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender cómo pude estar engañado hasta el extremo de preguntar. Pero no es que me engañase, preguntaba solamente» (Franz Kafka, Consideraciones acerca del Pecado). La pregunta, manía filosófica y nacimiento de la filosofía. Parece que el Hombre se miente con el ya entredicho noble ejercicio del pensar. Si pensáramos con pensamientos o meditación en lugar de pensar con palabras sería posible no engañarse. El lenguaje es una herramienta de la mentira, solamente los virtuosos pueden explicar la verdad mediante fonemas, una verdad bien guardada, o así se me antoja, olvidada y antiquísima. «Sólo temblor y palpitación fue su respuesta a la afirmación de que tal vez poseía pero no era» (Franz Kafka, Consideraciones acerca del Pecado). Parece un toque de atención al hombre moderno, al "hombre moderno" contemporáneo a Kafka, al anterior a él mismo y al que sobrevivió a su muerte. Este aforismo se confronta con su anterior cita: «El poseer no existe, existe solamente el ser (...)» Tal vez por ello la respuesta fuera temblor y palpitación, debido al terror de ser lo que se tiene. Supongo que el poseer son las ambiciones de un ser egoísta. Nuestro mundo vive una fuerte crisis de valores, un mundo de agonía por poseer y poseer, un mundo en el que nos identificamos con las cosas y donde las cosas parece más representativas que nuestro ser, un mundo de vicio consumista y de derroche temerario que llena la cara de los Hombres con extrañas sonrisas, estupefacto retrato del Sigue leyendo...

Maestro del misterio y la fantasía, Edgar Allan Poe no se conformó con revestir de tinieblas sus sublimes poemas y relatos. Este lunes se cumplen 200 años de su nacimiento, y las sombras todavía pueblan su biografía, cargada de datos controvertidos y dosis generosas de leyenda negra. Poe manipuló minuciosamente su imagen pública para favorecer la venta de sus cuentos. Asentando verdades que no resisten la tentación de la sospecha, fue él mismo quien construyó el lecho de arenas movedizas que sostiene su distorsionada historia vital. Las investigaciones más aplaudidas señalan que Poe nació en Boston el 19 de enero de 1809. Sus padres, actores de teatro itinerantes, morirían casi simultáneamente apenas dos años más tarde, a pesar de que llevaban meses separados. Al quedar huérfano, el pequeño Edgar fue acogido por un rico comerciante de tabaco de Richmond, Virginia. Su nombre era John Allan, quien cedió al escritor su primer apellido pero jamás llegó a adoptarlo legalmente. Y es que Poe no era un joven dócil. En su estancia en la Universidad de Virginia mostró más amor por el alcohol y el juego que por los libros. John Allan se negó a hacerse cargo de sus crecientes deudas y la relación entre ambos se envenenó. Además, quedó al descubierto la escasa solvencia económica del escritor. Ese fue el argumento esgrimido por el padre de Sarah Elmira Royster, amor de juventud de Poe, para prohibirle a su hija contraer matrimonio con él. Rechazado y acuciado por las deudas, Poe abandonó los estudios y se enroló en el Ejército. Sigue leyendo...

Esta obra juvenil de John Kennedy Toole me ha sorprendido por su sencilla prosa y argumento. Me sorprende porque después de haber leído La Conjura de los Necios me esperaba algo más disparatado y divertido, y me he encontrado con un drama serio de una gran hondura y con una crítica reveladora a la sociedad de un pueblo norteamericano dejado de la mano de Dios. David es el protagonista de la novela, que por circunstancias adversas tuvo que mudarse con su familia a la colina. Nos cuenta su infancia y adolescencia hasta llegar a la madurez, aunque fuera incipiente. Su tía Mae es la persona más importante en la vida de David y una mujer extravagante para las personas del pueblo, un pueblo controlado por el Predicador, personaje clave de la novela por su capacidad de obrar y de "manipular" la vida de los demás. La vida de todos los ciudadanos del pueblo está en boca de todos, en cierto modo es dirigida, hasta tal extremo de que si no encajas debes irte. Es el retrato de la Norteamérica profunda que puede recordarnos a la España de antes de la democracia, incluso a la de hoy. El Predicador es un ser con poder, puede hacer la vida imposible a quien no siga sus pasos, es un pastor autoritario, la cruz le sirve más para golpear que para transmitir la fe y la palabra de Dios; y vaya si golpea, sobre todo cuando ve amenazado su Imperio de la Fe, de la moral y de lo políticamente correcto según su perspectiva. Aunque sea un drama, esta novela no deja de tener momentos divertidos, sobre todo en la escuela, donde siempre existe esa confrontación alumno-alumno y profesor-alumno. Pero son pequeños atisbos de luz, la historia es dramática casi desde el principio. La Guerra también juega su papel, porque es cuando las mujeres deben hacer el trabajo que hacían sus maridos debido a que éstos están en el frente, yendo a las fábricas y jugando un papel esencial en Estados Unidos durante la guerra: no frenar la maquinaria industrial y desarrollo económico. No creo que deba contaros más, hay que leer esta novela, su desenlace es bello y te hace pensar que es justo, aunque sea una conclusión teñida de rojo y un poco macabra y consiga que el concepto de justicia se tambalee en cada uno según su moral. ■ Sigue leyendo...

Hay historias con las que no puedes parar de reír y Pulp es una de ellas. Te desternillas por lo pintoresco de las situaciones, por lo macabro de ciertos personajes y mucho más, incluso a veces porque te sientes identificado con las inquietudes, ideas, vicios o acciones de algunos protagonistas. Así que si quieren meterse de lleno en una historia amena, léanse este libro porque al menos a mí no me ha defraudado. He de reconocer que es la única obra que he leído de Bukowski y que no puedo hacer un análisis exhaustivo de lo que él representa en su conjunto, pero si todo su bagaje es igual de imaginativo, de divertido y de trasgresor (al menos en el uso del lenguaje) deben tener razón cuando le ponen en el cajón de los escritores malditos; y lo de escritores malditos expresado como un halago, como un rango superior dentro de la literatura, incluso mayor a la categoría de NOBEL o a la de los escritores best-seller. Son escritores sin ningún tipo de remilgo o de restricciones del tipo moral o políticamente correcto, y cuando uno está por encima de todo eso puede hacer un verdadero arte, porque puede juzgar, ver los errores y los puntos débiles de la sociedad en la que se vive, de su familia, de su propia vida, etc., no tiene miedo de derrumbar los cimientos en los que se sostiene el mundo y los provoca, aunque eso implique su destrucción. Tal vez esté equivocado, pero así me imagino a un escritor maldito. Bukowski ya me empieza a caer simpático hasta en la dedicatoria: dedicado a la mala escritura, escribe. Pero adentrémonos en Pulp, y más concretamente en Belane. Es el personaje central de la novela, un detective fracasado pasado de los cincuenta que se tira los días enteros bebiendo y venerando su miembro viril con prácticas solitarias. Se casó tres veces y se divorció tres veces, no tenía ningún duro y allí a donde iba siempre encontraba problemas, como si nadie le quisiera dejar tranquilo, él mismo sabía que su vida valía una mierda pero que ahí estaba, solamente esperando a que la muerte se le abriera ante los ojos para luego cerrárselos. Un día le vinieron muchos casos y empezó un periplo que le relacionó con bellas mujeres, desde la Señora Muerte hasta con una extraterrestre, que con la apariencia de un pivón, en realidad era un gusano con un ojo realmente espantoso. La búsqueda de El Gorrión Rojo es la excusa para llevar a Belane por un camino que le conducirá al éxito, aunque a un éxito de dimensiones sombrías. Pero esta novela no deja de tener su trasfondo filosófico y ético. Desde la soledad de Belane, hasta en el deseo de poseer a una mujer o una copa, o en la necesidad de tener éxito en la vida y en el trabajo, o en sus reflexiones sobre sus vidas matrimoniales anteriores y sobre su situación en el mundo, o en el perfil de su barriga y en su conciencia de vacío, de infelicidad y sobre todo de fracaso, etc., en toda esa desgracia en la que se ve envuelto aveces Belane llega a cotas insospechadas hasta para él mismo, hasta cotas de un verdadero filósofo, o aprendiz de filósofo, pero decidió ser detective. Era tan desgraciado en este mundo que solamente le podía querer o coger cariño un ser de otro mundo, y en cierto modo así fue. No cuento nada más, creo que este libro merece leerse por el buen rato que te hace pasar. Así que si tienen la oportunidad, aprovéchenla, Belane solamente les cobrará seis dólares la hora. ■ Sigue leyendo...